Vier Reiter aus dem Osten

Eine Taverne an der Straße zwischen Brünn und Prag, 1403

Kurz nach Mittag begann es zu regnen.

Zuerst nieselte es nur leicht auf den Feldern hinter dem Dorf, doch innerhalb einer Stunde hatte sich der Regen in eine graue Wasserwand verwandelt, die die Straße und den umliegenden Wald bedeckte.

Der Wirt Ondřej stand in der Tür seines Gasthauses und beobachtete die Tropfen, die auf den Schlamm im Hof ​​spritzten.

Er mochte den Herbst nicht.

Er brachte schlechtes Wetter.

Und schlechte Nachrichten.

Davon hatte es in den letzten Wochen mehr als genug gegeben.

Räuber auf der Straße.

Eine abgebrannte Mühle zwei Dörfer weiter.

Einige Söldner, die mit den Stadtbewohnern kämpften.

Und vor allem die Gerüchte.

Über die Kumanen.

Über die Reiter aus Ungarn.

Über Leute, die angeblich keine menschliche Sprache sprechen und das Blut ihrer Feinde trinken.

Ondřej glaubte diese Geschichten nicht wirklich.

Aber nicht ganz.

Denn in jeder Lüge steckt ein Körnchen Wahrheit.

Als er also vier Reiter aus dem Regen auftauchen sah, zog sich sein Magen zusammen.

Ihre Pferde waren kleiner als Ritterpferde.

Aber sie handelten schnell.

Die Reiter waren in Mäntel gehüllt.

Krummsäbel baumelten an ihren Gürteln.

Einer trug einen Bogen.

Der andere eine Pelzmütze.

Der dritte hatte ein von einer alten Wunde vernarbtes Gesicht.

Der vierte war der Älteste.

Und er war der Anführer der Gruppe.

„Zum Teufel damit“, murmelte Ondřej.

Zwei Vorarbeiter und ein Schmied aus der Gegend saßen im Gasthaus.

Auch sie bemerkten die Reiter.

Und sie sahen ebenfalls nicht glücklich aus.

Die Tür öffnete sich.

Ein kalter Wind wehte herein, und mit ihm der Geruch nasser Pferde.

Vier Fremde traten ein.

Plötzlich herrschte Stille im Raum.

Diese unangenehme Stille, in der alle so tun, als würden sie wegschauen.

Der ältere Reiter zog seine Kapuze ab.

Er hatte dunkle Augen.

Einen ergrauenden Bart.

Und den Ausdruck eines Mannes, der zu viel erlebt hatte.

Er sah sich um.

Dann sagte er ein paar Worte.

Niemand verstand ihn.

Einer der Vorarbeiter spuckte aus.

Der Schmied umklammerte seinen Krug.

Ondřej schluckte.

„Was wollt ihr?“

Der Mann schwieg einen Moment.

Dann versuchte er es:

„Iss.“

Er sprach gebrochenes Tschechisch.

Aber er sprach.

Ondřej entspannte sich etwas.

„Das lässt sich einrichten.“

Der Mann nickte.

Dann legte er eine Münze auf den Tisch.

Eine goldene.

Im Raum herrschte reges Treiben.

Ondřej nahm sie in die Hand.

Sie war schwer.

Auf der einen Seite war ein Heiliger abgebildet.

Auf der anderen Seite ein Wappen.

Und gotische Buchstaben ringsherum.

Ungarischer Dukat.

Echtes Gold.

Kein billiger, vergoldeter Schmuck.

Keine Beute eines Bauern.

Ein echter königlicher Dukat.

„Für eine Münze?“, fragte er ungläubig.

Der Reiter zuckte mit den Achseln.

„Vier Männer. Vier Pferde.“

Das war mehr, als das Gasthaus in einer ganzen Woche verdiente.

Ondřej nickte.

„Setz dich.“

Eine Stunde später war die Stille verschwunden.

Einer der Kumanen entdeckte, dass die Einheimischen Würfel spielten.

Der zweite stellte fest, dass das Bier ähnlich schmeckte wie zu Hause.

Der dritte lachte so laut, dass die Bank wackelte.

Und der vierte – der Älteste – saß am Feuer und beobachtete die Flammen.

Ondřej brachte ihm einen weiteren Krug.

Der Mann nickte dankbar.

Dann sagte er überrascht:

„Du meinst … uns Bösewichte.“

Ondřej ließ den Krug beinahe fallen.

Kuman lächelte.

„Jeder denkt nach.“

Er suchte einen Moment nach den richtigen Worten.

„Du meinst … Steppe. Feuer. Töten.“

Ondřej wusste nicht, was er sagen sollte.

Der Mann zuckte mit den Achseln.

„Manchmal ja.“

Dann lachte er.

„Aber meistens nicht.“

Zum ersten Mal an diesem Abend lachte auch der Wirt.

Später stellte sich heraus, dass der Mann Arslan hieß.

Er hatte Sigismund viele Jahre gedient.

Er kämpfte gegen die Türken.

Gegen die Venezianer.

Gegen andere Ungarn.

Gegen jeden, den der König gerade zum Feind erklärt hatte.

„Und warum kämpft Ihr?“, fragte Ondřej.

Arslan dachte einen Moment nach.

Dann holte er einen weiteren Dukaten hervor.

Er legte ihn zwischen sie.

Das Gold glitzerte im Feuerschein.

„Deshalb.“

Ondřej lachte.

„Das weiß ich.“

Arslan nickte.

„Wir kennen uns alle.“

---

Draußen ließ der Regen langsam nach.

Drinnen vermischten sich tschechische, ungarische und kumanische Wörter und Gelächter.

Niemand verstand alles.

Aber jeder verstand genug.

Der Schmied zeigte den Kumanen schließlich ein neues Hufeisen.

Im Gegenzug zeigte einer der Reiter … Er zeigte ihm einen speziellen Knoten, der in der Steppe verwendet wurde.

Die Formaner würfelten.

Die Kumanen zogen einen weiteren Dukaten.

Und das Spiel ging weiter.

---

Als sie am nächsten Morgen aufbrachen, begleitete Ondřej sie zum Stall.

Arslan schüttelte ihm die Hand.

Stark.

Rau.

Menschlich.

Nicht die Hand eines Geistes aus Gruselgeschichten.

„Gute Herberge.“

Ondřej nickte.

„Und du bist gar nicht so schrecklich, wie alle sagen.“

Arslan lachte.

„Sag es den anderen nicht.“

Dann bestieg er sein Pferd.

Die vier Reiter ritten los.

Nach wenigen Minuten hüllte sie der Morgennebel ein.

Ondřej sah ihnen einen Moment nach.

Dann griff er in seine Tasche.

Er hatte noch einen Dukaten darin.

Den ersten.

Er behielt es.

Nicht wegen des Goldes.

Wegen der Erinnerung.

Denn manchmal stellt man fest, dass die längste Reise nicht zwischen zwei Städten führt.

Sondern zwischen zwei Menschen, die noch gestern dachten, sie hätten nichts gemeinsam.

Und manchmal kann eine einzige Goldmünze die Kluft überbrücken.

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Die letzte Hoffnung von Olomouc

Olomouc 1428

Der Wind blies gegen die Mauern und brachte den Geruch von feuchtem Lehm, Rauch und Tausenden von Menschen mit sich, die außerhalb der Stadt lagerten.

Jan von Sovince stand auf der Galerie und beobachtete die Lichter der feindlichen Feuer.

Sie waren überall.

Im Norden.

Im Westen.

Auf der Straße nach Brünn.

Auf der Straße nach Litowl.

Überall dort, wo Handel, Verstärkung oder Fluchtwege möglich waren.

Olmütz lag in Ketten wie ein Tier.

Unter ihm, in der Dunkelheit, ragten die Dächer der Stadt auf.

Seine Stadt.

Die Stadt, die er zu verteidigen geschworen hatte.

Wäre er ehrlich gewesen, hätte er längst gewusst, dass es schlecht stand.

Sehr schlecht.

Er hatte etwas mehr als hundert seiner Männer in der Stadt.

Erfahrene Söldner.

Harte Kerle.

Die meisten von ihnen kämpften schon seit ihrer Jugend.

Und weitere hundert Stadtbewohner.

Schlächter.

Schmiede.

Bäcker.

Ehrliche Leute.

Aber ein ehrlicher Mensch und ein guter Soldat sind nicht immer dasselbe.

Mehrere tausend Hussiten standen hinter den Mauern.

Vielleicht vier.

Vielleicht fünf.

Niemand wusste es mehr genau.

Täglich trafen weitere ein.

Jan lehnte sich an den kalten Stein.

Irgendwo in der Ferne bellte ein Hund.

Ansonsten war es still.

Die schlimmste Stille.

Die Stille einer Belagerung.

Die Stille, in der alle darauf warten, was der morgige Tag bringen wird.

Oder ob es überhaupt einen morgigen Tag geben wird.

„Herr.“

Jan drehte sich um.

Mikulaš kam die Treppe herauf.

Einer seiner Offiziere.

„Zwei weitere Wagen mit Getreide.“

„Was ist mit ihnen?“

„Sie sind angekommen.“

Jan nickte.

Auch er war nicht überrascht.

Die letzten Wochen waren eine einzige Hiobsbotschaft nach der anderen.

Getreide.

Salz.

Pfeile.

Pferde.

Alles verschwand.

Wie Wasser in einem undichten Eimer.

„Und die Menschen?“

Mikulas schwieg einen Moment.

„Sie fangen an zu fragen.“

„Wonach?“

„Wenn Hilfe kommt.“

Jan blickte in die Dunkelheit.

Darauf hatte er keine Antwort.

Er hatte den Boten vor achtzehn Tagen ausgesandt.

Seinen besten Reiter.

Einen Mann, der alle Wege zwischen Mähren und Ungarn kannte.

Wenn jemand die Belagerung durchbrechen konnte, dann er.

Aber achtzehn Tage waren eine lange Zeit.

Lange genug, um gefangen genommen zu werden.

Oder getötet.

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Spät in der Nacht konnte Jan nicht mehr schlafen.

Er saß im Turm über der Karte.

Eine Kerze brannte neben ihm herunter.

Die Stadt unter ihm war still.

Nur ab und zu knarrte ein Tor oder der Wind heulte zwischen den Häusern.

Er dachte nach.

Wie viele Tage wird es noch dauern?

Eine Woche?

Zwei?

Drei?

Dann klopfte es.

Einmal.

Kurz.

Dringend.

Die Tür öffnete sich.

Ein atemloser Wächter betrat den Raum.

„Sir.“

„Was gibt es?“

„Sie sind angekommen.“

Jan stand auf.

„Wer?“

Der Wächter schluckte.

„Ich weiß es nicht.“

„Was meinen Sie?“

„Sie sprechen eine seltsame Sprache.“

Wenige Minuten später stieg er die schmale Treppe zu einem kleinen Seitentor hinab, das zwischen den Häusern versteckt lag.

Es war nach Mitternacht.

Die Stadt schlief.

Nur wenige Fackeln erhellten die nassen Steine.

Einige seiner Männer standen am Tor.

Und mehrere Reiter stellten sich ihnen entgegen.

Jan zählte etwa zehn.

Sie waren alle von kleiner Statur.

Sie trugen Pelzmützen.

Kurze Bögen.

Schlanke, leicht gebogene Säbel.

Pferde, die aussahen, als könnten sie den ganzen Tag ohne Pause galoppieren.

Einer der Fremden trat vor.

Ein älterer Mann in kostbarer Kleidung.

Ein vom Wind wettergegerbtes Gesicht.

Ein grauer Bart.

Dunkle Augen.

Er betrachtete Jan lange.

Dann sagte er langsam:

„Graf Jan …?“

Jan nickte.

Der Mann lächelte.

„Das freut mich.“

Dann griff er in seinen Mantel.

Jans Männer legten sofort die Hände an den Griff seines Schwertes.

Der Fremde zog jedoch nur einen kleinen Beutel hervor.

Er stellte ihn auf den Tisch neben die Fackeln.

Ein vertrautes Klirren war zu hören.

Gold.

---

Jan öffnete die Geldbörse.

Ungarische Dukaten glänzten darin.

Dutzende Dukaten.

Vielleicht mErz.

Die Münzen fingen das Licht der Flamme ein und glühten kurz auf.

„Was ist los?“

Der Mann zuckte mit den Achseln.

„Kaiser.“

Jan hob den Kopf.

„Zikmund?“

Der Fremde nickte.

„Kyldét minket.“

Jan blickte sich um. Er verstand kein Wort, aber es mussten gute Neuigkeiten sein.

In die Dunkelheit.

„Wie viele seid ihr?“

„Háromszáz … Dreihundert.“

Jan seufzte. Tausende Feinde lauerten hinter den Mauern. Dreihundert waren keine Armee. Dreihundert waren die letzte Karte eines Spielers, der schon lange verlor.

Wie enttäuscht er war.

„Das ist alles?“ Die Frage rutschte ihm heraus, bevor er sie zurückhalten konnte. Doch der Fremde verstand ihn immer noch nicht. Aber er verstand.

Der Fremde lächelte.

Als hätte der Mann seine Gedanken gelesen.

Er neigte den Kopf.

„Dreihundert Dobich.“

Das klang besser.

Aber nur ein wenig.

Sie stiegen den Turm hinauf.

Jan zeichnete eine Karte in den Sand auf dem Boden und zeigte die Position der Hussiten.

Die Patrouillen.

Die Wagenwälle.

Die Zugänge zur Stadt.

Der Kumanenkommandant schwieg.

Er lauschte.

Er beobachtete.

Manchmal stellte er eine kurze Frage.

Nichts weiter.

Schließlich zeigte er mit dem Finger auf eine Stelle.

„Hier.“

Jan nickte.

„Ja.“

„Schwach.“

„Vielleicht.“

„Nein.“

Der Mann lächelte.

„Das ist sicher.“

Jan sah ihn an.

Zum ersten Mal begriff er, dass der Mann keine Angst hatte.

Überhaupt nicht.

Als sähe er nicht fünftausend Feinde.

Als sähe er nur ein weiteres Problem, das es zu lösen galt.

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Nach einer Weile deutete John auf den Geldbeutel.

„Der Kaiser hat dich also bezahlt.“

„Ja.“

„Und deshalb bist du gekommen?“

Der Kuman dachte einen Moment nach.

Dann lachte er.

„Zuerst.“

Jan lächelte.

„Und dann?“

Der Kommandant blickte aus dem Fenster auf die schwarze Landschaft hinter den Mauern.

„Dann hauptsächlich, weil uns jemand töten will.“

Zum ersten Mal an diesem Abend lachte Jan tatsächlich.

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Zwei Männer, die sich noch vor einer Stunde nicht kannten, planten eine gemeinsame Schlacht.

Der eine kam aus den mährischen Bergen.

Der andere aus den fernen Steppen.

Sie sprachen verschiedene Sprachen.

Sie beteten auf unterschiedliche Weise.

Sie wuchsen in verschiedenen Welten auf.

Und doch verstanden sie einander.

Denn beide kannten den Krieg.

Beide kannten die Angst.

Und beide wussten, dass sie den Morgen vielleicht nicht überleben würden.

---

Kurz vor Tagesanbruch ging Jan auf die Stadtmauer.

Ein Nebel hing über den Hussitenlagern.

Die Feuer erloschen langsam.

Hinter ihm schlief die Stadt.

Doch zum ersten Mal seit vielen Wochen spürte er etwas, das er fast vergessen hatte.

Hoffnung.

Keine große.

Keine sichere.

Nur eine kleine.

Zerbrechlich.

Die Art von Hoffnung, die kurz vor Tagesanbruch geboren wird.

Er spürte einen der Dukaten in seiner Tasche.

Er drückte ihn in seiner Handfläche.

Ein Stück Gold aus den Minen von Kremnica.

Eine Münze, die Hunderte von Kilometern zurückgelegt hatte.

Es überquerte die Berge.

Es überquerte die Grenze.

Es brachte dreihundert Reiter nach Olomouc.

Und vielleicht rettete es gerade die ganze Stadt.

Schritte hallten hinter ihm wider.

Der Kumanenkommandant kletterte neben ihm auf die Mauer.

Sie starrten eine Weile schweigend in die Dunkelheit.

Dann deutete der Mann nach Osten.

Wo das erste Licht am Horizont aufging.

„Ein guter Tag für den Kampf.“

Jan nickte.

„Hoffen wir es.“

Kuman lächelte.

„Van.“

Dann legte er die Hand an den Griff seines Säbels.

„Das ist sicher.“

Wir müssen los! Gleich läuten die Glocken in der Stadt, und wir müssen das Lager angreifen, bevor jemand aufwacht.
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FAQ

Ist die Dukatenmünze beidseitig bedruckt?

Ja, alle unsere Münzen sind beidseitig bedruckt. Der Prager Grosz zeigt auf der Vorderseite einen böhmischen Löwen und auf der Rückseite eine Königskrone, genau wie das Original.

Ist es eine exakte Nachbildung des Originals?

Ja, sie basiert auf dem realen Aussehen des Prager Grosz. Das Design ist eine Nachbildung der Münze von Wenzel II. Seit der ersten Prägung des Groschens kurz nach 1300 sind Größe und Gewicht weitgehend authentisch.

Welche Inschriften befinden sich auf dem Rand?

Auf der Vorderseite.

Wie viel wiegt eine Münze?
Etwa 4 Gramm.

Wie fühlt sich der Prager Groschen an?
Er ist authentisch und aus Metall.

Kann er im LARP-Kampf verwendet werden?
Ja, man kann ihn beispielsweise mit einer Steinschleuder verwenden. Wir empfehlen ihn jedoch eher als Zahlungsmittel denn als Waffe.

Ist die Münze für LARP geeignet?
Ja, sie besteht aus einer robusten Legierung und hat sichere, abgerundete Kanten.

Ist es eine Replik oder Fiktion?
Es ist eine ziemlich authentische Replik.Eine detailgetreue, maßstabsgetreue Nachbildung einer echten Münze aus der Zeit Wenzels II.

Kann die Münze auch als Geschenk verwendet werden?

Ja, sie wird häufig als thematisches Deko-Objekt oder Sammlerstück verwendet.

Ist die Münze magnetisch?

Nein.

Wie lange hält die Oberflächenbehandlung?

Das hängt von der Verwendung ab, im Allgemeinen ist die Haltbarkeit jedoch lang.

Kann die Münze als Zahlungsmittel oder als Wertanlage verwendet werden?

Nein – Sie können es versuchen, aber wir befürchten, dass es nicht funktionieren wird. Sie ist seit einigen Jahrhunderten außer Kurs gesetzt.

Dies ist eine Nachbildung für Spiele, Sammler oder als Requisite (sie ist nicht aus Silber geprägt und hat keinen realen Wert als Währung).